Isabel de Rueda

EL RÍO DE CARTUJA

2012-01-25T00:20:00.004+01:00

"Si el río de Cartuja fuera de vino
cuántos borrachos hubiera por el camino."
(canción popular)

A mi madre

EL RÍO DE CARTUJA

De niña me enseñaste este romance.

Me enseñaste
a preñarme de azul en los olores
acuíferos de un río,
a tocarnos las manos,
a silbar las canciones olvidadas.

La vida, entonces, era un rosco
con aroma a verano y a canela,
un trocito
de abrazo en los sabores
de tus ollas inmensas.
Hoy, el río de Cartuja es tu morada,
y el eucalipto
donde escribo tu ausencia
un arco iris. Así tu reino
de los muertos está en mis manos
cada vez que modulo
tu nombre y te recuerdo
vagando por las lindes de este río
donde fuiste dichosa
una mañana eclipsada de agosto.

AGUA

Cubrirte de fuente,
ser agua que mana, fluir
por los acantilados breves
de toda la memoria.
Tocar
los cuatro elementos,
dispersarte,
sentirte árbol,
en la metamorfosis, rama,
tigre, barro, hoja, hormiga...
en este discurrir la vida,
sin principio, sin fin,
tan solo esfera
en una simple gota
de agua pura.

Isabel de Rueda

AZUL

2012-01-24T23:04:00.011+01:00

AZUL

Dentro de mí hay un color azul, así tus ojos.
Un escriba
de luz como un orfebre rescatando
el hilo genealógico de un cuento
nacido del arrullo de otros cuentos,
donde tú,
asomas tu desnuda transparencia
y te deshaces
detrás de los recuerdos entre eslabones
de tus vidas pasadas que son mías.
Desentierro
el gen a toda nuestra estirpe y veo el hueco
de tus ojos azules
entre los pardos verdes del abismo

Isabel de Rueda

Visita a la tumba de Oscar Wilde

2012-01-17T21:37:00.015+01:00

Pere Lachaise, una de las necrópolis más célebres del mundo y donde está enterrado Oscar Wilde 44 hectáreas situado en una de las colinas de París.

Y sin embargo cada hombre mata lo que ama

Oscar Wilde

Acaso el día no fuera propicio pero yo me empeñé en visitar la tumba de quien era y sigue siendo para mí un escritor de culto.

Escritor que a su vez había fuertemente influenciado en otros sobresalientes y admirados literatos, como así Borges, Joyce o el mismísimo Lawrence Durres que tanto me fascinó con su Justine de El cuateto de Alejandría...

Así, que aprovechando esa corta estancia de unos días en casa de unos amigos músicos afincados en París, y desafiando el frío invernal de aquellas fechas- fue en enero- nos adentramos con gorros, abrigos, bufandas en el Pere Lachaise, uno de los más famosos y visitados cementerios del mundo.

Imposible sumergirse y no estremecerse al recorrer sus innumerables calles flanqueadas de árboles cuyas ramas desoladas por el frío recrudecía todo ese ambiente tenebroso y mortuorio, que anteriormente tanto gustara al movimiento romántico...

Recuerdo que para llegar a su tumba tuvimos antes que estudiar detenidamente un plano, donde, estupefacta, pude comprobar cuántos otros sublimes artístas, admirados poetas, músicos, escritores, pintores...reposaban para siempre en ese lugar de culto donde me encontraba.

No me lo podía creer, cientos de personajes famosos y no famosos descansaban en aquel enorme camposanto, así Edif Píaf, Jim Morrinsson, Marcel Proust, Moliere, Apoilenaire, Balzac, Modigliani, La Fontaine, Abelardo y Eloisa, Isadora Dunca etc. etc.

El cielo cubierto de nubes y la inquietante humedad del sitio no impedía ese andar y detenerse dejándose arrastrar sin más por esa extraña energía procedente, no sé ya si de los muchos muertos o de los muchos vivos que acudían a ese hermoso jardín de reposo.

Se sabe, que además de turistas o simples curiosos, las tumbas son visitadas por infinidad de admiradores, parisinos que a menudo acuden a este cementerio a rendir culto, pleitesía a muchos de estos célebres y reconocidos personajes que aquí yacen enterrados.

Después de un buen rato merodeando entre lápidas y epitafios, finalmente, y después de mucho andar, dimos con el lugar donde se encontraba la tumba de ese enigmático escritor que fue Oscar Wilde; poeta y dramaturgo irlandés que desde muy jovencilla me hiciera sentir la grandeza de la alta literatura.

En ese momento lamenté las prisas en el viaje y, aquel descuido imperdonable de haber dejado olvidado en casa un libro suyo, por ejemplo El retrato de Dorian Gray para leer aunque fuera un sólo fragmento de esta fascinantente novela. Fue extraña la sensación que tuve, pero lo que más recuerdo fue la turbación que sentí nada más acercarme a su tumba.

El monumento funerario, realizado por el escultor estadounidense Jacob Epstein y que representa a un ángel-demonio alado, se hallaba, al parecer, recientemente protegido por un frío y desagradable grueso muro de cristal. Muro bien "malage" que dirían en mi tierra y que impidió acercarnos como así hubiéramos deseado hacer mis amigos y yo.

Más tarde comprobé con estupor que el monumento acababa de ser restaurado por el gobierno irlandés, El muro de cristal lo acababan de instalar para impedir que los admiradores-as del escritor depositaran besos en la lápida como hasta el momento se venía haciendo.

Al igual que mis amigos me quedé, francamente horrorizada... al parecer, y según algunos técnicos, la huella del carmín de muchas de las mujeres que se acercaban a besar su tumba era culpable del deterioro que estaba sufriendo la piedra con la que estaba hecha tan hermoso monumento.

No sé cuánto de verdad o no hay en todo esto. Ni qué hubiera pensado Oscar Wilde de lo que yo considero una aberración. Lo que sí sé es y he de confesar, que al intentar acercarme a través del cristal sentí como una extraña turbación me rodeo las piernas, los brazos, la voz... sin saberlo, sentí algo así como si una oscura y llorosa sombra se hubiera instalado en aquel recién inagurado muro impidiéndonos disfrutar de ese momento de paz y sosiego al que uno aspira en lugares de culto y peregrinaje como ese.
Solo sé que a pocos segundos de encontrarme allí, por mi mente rodaron imágenes, pequeños flases que evocaron memorables pasajes de su obra, recuerdos de mi infancia o la infancia de mis mismas hijas al rememorar cuentos tan tiernos y lindos como El gigante egoísta o El príncipe feliz. También cómo no, vislumbré retazos de su vida tan gloriosa como desdichada...

Ahora después de un tiempo ya prudente, al recordar ese instante, ya no sé y pongo en cuestión, si pudo ser ese batir el frío -como pensamos en un primer momento- o ciertamente, esa terrible sensación de estar ante algo que había sido cruelmente profanado lo que hizo retroceder mis pasos para prontamente marcharnos de aquel sitio.

Una vez en casa, indagando y ya obsesionada con la idea pude encontrar por internet antiguas fotografías de la que fue su lápida antes de que fuera restaurada.
Entonces sí pude ver la diferencia. Una lápida flameante, llena de vida, color...aparecía ante mis ojos. Algo tan hermoso como ver las huellas de innumerables besos coronando su aura, elevando al artista, así sus dulces y entrañables cuentos elevaron en mí una nueva forma de sentir el mundo.

Isabel de Rueda

2011-12-11T11:31:00.004+01:00

LA ESTRELLA

Se eriza diciembre y la ventisca
ha dejado su rastro.

Símbolos que acuden cada año
en estas fechas frías.

-Sólo una luz nos cabe en la mirada-

Desde oriente
una estrella nos recuerda
los glaciares caminos,
las míseras llanuras de los desposeídos.

Mis labios
buscan al niño en la ciudad de Judea,
bajo el frío desnudo de algún árbol,
impaciente de flautas y jardines.

UN BESO

Nada abriga tanto como un beso
en este extraño espacio de diciembre.

Como el beso delicioso de la leche,
de la mirra,
como el beso mismo de los labios
volviéndose racimos.

Nada importa tanto si en Belén
el verbo se nos llena de preguntas
y un establo es otro interrogante
y un sonido lejano de panderos se nos filtra
como un tierno arco iris.

Isabel de Rueda

NADA ABRIGA TANTO COMO UN BESO

2011-12-06T21:50:00.008+01:00

DICIEMBRE

Nada abriga tanto como un beso en este extraño espacio de diciembre

-me decía- inmersa un año más en estas fechas navideñas.

Porque qué es sino un beso este olor a pestiños, a zambombas, a tradiciones, que se cuela una vez más, por los recónditos rincones de las calles, peñas o tabancos de esta hermosa ciudad nuestra.

...Vuelve la estrella y nada es frío,
la leña está en los ojos de estos días bellísimos de invierno...

Sin saber porqué, me vinieron al recuerdo estos versos, mientras, sentada en el bar del Gallo Azul rememoraba secuencias, estampas de otras tantas navidades en que los niños felices e impacientes jugaban con sus padres a montar belenes. Y me veía, siendo una niña con mis trenzas, allá con las ovejas, el serrín, los pollitos junto al pozo, la casa, el castillo de Herodes iluminado...

...El firmamento en los ojos pende como un huerto
de frutos exquisitos...

Sonidos de panderos, viejas coplas, villancicos, algunos profanos, transgresores, aprendidos de padres a hijos me llegaban cantados por un coro de mujeres que de la calle Larga, pasaban jubilosas, a la calle Algarbe.

...Taratan cuando daba la una...y, el humeante olor a churros, el frío y el trasiego de gente, ultimando las compras invitaba a la delectación.

-Unos pestiños y una copa de anís, ¡por favor!, que sea del Mono- ultimé, recordando ese viejo ritual que invita a la clentarse uno solo el estómago.

Mientras, fulgores de otros verso acudían de nuevo a mi memoria.

Isabel de Rueda

MAN Y SU PARAÍSO PERDIDO

2011-11-30T21:19:00.008+01:00

EL AUSENTE I

Mi casa es esta piedra, ¡miradla!
este trozo de alambre o esta concha
que bordea la costa, aquí en Camelle. Poseo
la riqueza del hombre que desnudo
sin ropa se sustenta,
y esta luenga barba y estas ansias
de infinito en las manos.

EL AUSENTE II

Llegar como extranjero a estos azules
nebulosos de brumas, y encontrar
la extensión de mi cuerpo en la chabola,
la extensión de mis dedos
en esta piedra,
o en estas raídas conchas que anidan
mansamente en mi casa.
Abrazarme
a esa sola locura ya emprendida
de avistar
cual lilas las paredes, a ese solo
crepitar el silencio, el fuego, el delirio...
y fornicar
como solo fornican los ausentes.

Isabel de Rueda

Murió de melancolía. Nacido en Dresde, (Alemania) llegó a España en 1961. Los vecinos compraron flores y lloraron su esquelético cuerpo, el ayuntamiento de Camelle pagó su ataúd

Dicen que cada día corría 5 kilómetros y nadaba en las frías aguas de la costa de la Muerte

Cobraba un euro a los que quisieran visitar el estrafalario museo que había creado él mismo.

Le descubrí por casualidad, de esto hace dos veranos. Se trata de la historia de un alemán que estuvo afincado durante 22 años en Camelle, un pequeño y perdido pueblo coruñes situado en plena Costa de la Muerte.

Según me contó la dueña de una taberna cercana este hombre vivía solo -digo vivía-, porque hace ya unos años, en el 2002 que murió.

Vivía pegado al mar y lo hacia en una pequeña chabola de piedra de unos seis metros cuadrados que él mismo construyó con sus propias manos.

Vestía con taparrabos en cualquier estación del año, se alimentaba básicamente de lo que daba el mar y su máxima ilusión fue construir un museo al aire libre con todos aquellos desechos que el mar arrojaba; esqueletos de peces, conchas, alambres, piedras etc. que él iba modelando.

Museo al que dedicaría su vida. Pese a sus excentridades y su carácter solitario fue un hombre muy apreciado en Camelle, desde luego, que reconocido como un artista. Murió trágicamente a los 63 años de edad aquejado de una fuerte nostalgia, llamémosle, depresión. ¿La causa?, tiene que ver con ese desastre ecológico producido en España por el hundimiento en el 2002 de un barco petrolero llamado Prestigge que afectó además de a su museo, a toda la costa de la Muerte.

El museo que con su ingenio y sus manos, poco a poco fue contruyendo, decorando, llenándo de color, de pronto se vio salpicado, inundado por esa marea negra de muerte y destrucción.

Y así, viendo con horror todo su paraíso perdido, dicen que dejó de comer, de medicarse -padecía serios trastornos circulatorios- en fin, dos meses después del suceso lo hallaron muerto. La gente del pueblo dicen que murió de pena.

Esta pdodría ser la historia de un eremita, de un loco, de un romántico, de un artista, vete a saber... ¿Vino a España aquejado de un mal de amores? ¿Sería verdaderamente un hombre muy culto, perteneciente a una familia rica y noble como aseguraban algunos lugareños? ¿Un filósofo asceta? No lo sé. Una historia que no deja a nadie indiferente y que yo en esta ocasión he querido compartirla con vosotros por ser él quien motivara poemario que aún no ha salido a la luz.

Isabel de Rueda

Virginia Woolf

2011-11-19T12:31:00.013+01:00

Virginia Woolf, excelente escritora y defensora a ultranza de los derechos de la mujer. Tras leer, hace como dos veranos, un libro suyo de relatos y su famoso ensayo "Una habitación propia" surgieron casi sin querer estos pequeños poemas.

A Virginia Woolf

EL HUÉSPED

Escaparse

de la sala común y con vigor

despertar al hambre o al desvarío.

Escaparse y saber

que el huésped que te habita es como un soplo

de luces y anaqueles,

un molino

más en estos campos o un nuevo rucio

en este ciclo de creernos eternos. Capitanes

de ínsulas perdidas entre los mapas

que golpean tu pulso. Un solo libro

donde escribir tu nombre.

EL HUÉSPED II

Tener un cuarto propio y pelear

hojeando diarios y novelas y biografías,

hasta llegar aquí,

con los dedos emborronados de tinta

y un hambre de milenio.

Tener un cuarto propio, escribir

los círculos y las sombras de aquel huésped

que vaga por las noches y que golpea

las puertas del poema.

Isabel de Rueda

Ondinas el Espíritu del Agua. Es el nuevo libro de la poeta peruana Navale Quiroz

2011-09-25T21:44:00.007+02:00

HORA

Parte el navío a la una
el calendario dice ser un día del año pasado
en mi abrazo dan las dos
se oye el océano completo en tu pecho
unas redes han atrapado tu corazón que marca las tres.

Las orillas me dicen que no hay olas hoy
me aferro más a tu abrazo siendo las cuatro
los botones en la proa se abren con las aguas
y avanzan,
como los pasos que das
cuando no hay puerto
a las cinco avanzas, cruzas,
viajas con el sol,
y te vas dando las seis.

Todo ser viviente procede del agua. Y es en el agua, en su sentido cósmico, donde Navale Quiroz se inspira para construir este poemario. Un poemario que, como si de una hermosa espiral se tratara, se va elevando verso a verso por cada una de sus partes en un heroico intento de llegar al espíritu acuático de las Ondinas.

Porque es, a través del carácter simbólico de este mito atemporal, y es en la idealización de estos seres legendarios, protectores de arroyos, fuentes, lagos..., donde palpita con toda su fuerza esa sed de infinito que subyace en muchos de los poemas de este libro.

El agua como principio y fin, la sed, ese cruzar el río, pero sobre todo ese don de hallazgo, que diría María zambrano al referirse al conocimiento intuitivo, es lo que el lector podrá encontrar en las páginas de este libro.

Escrito en la cadencia de un lenguaje altamente depurado, simbólico, lejos de artificios y hojarascas, Ondinas el Espíritu del Agua nos invita a ahondar por esos recovecos que forman el misterio de nosotros mismos. Bucear en nuestras propias ondas marinas, entrar, como diría el poeta, para luego salir con la mirada cambiada.

Isabel de Rueda

GABRIELA MISTRAL -UN PUÑADITO DE AFECTOS-

2011-08-29T15:27:00.010+02:00

A Sara Castelar y Benjamín León

Creo en mi corazón, el que yo exprimo
para teñir el lienzo de la vida.
Gabriela Mistral

Soy mujer de un puñadito de afectos. Vivo de los afectos como del aire y la luz confiesa Gabriela Mistral en su diario íntimo.

Dos frases, que hoy me vienen justas, para expresar lo que ha supuesto mi experiencia en las II jornadas de estudios mistralianos que, con tanto amor ha organizado el poeta Benjamín León en Vicuña (Chile)

Porque si tengo que resumir, de alguna forma, este maravilloso encuentro, imposible, sería obviar este apartado del mismo, donde además de hollar en la figura de esta gran mujer y poder saborear los abruptos y maravillosos paisajes de su tierra natal; las montañas del valle, los ríos...además de adentrarme en la vasta maraña de letra impresa, -tintas de río que se ha escrito sobre su obra- escudriñar sus libros, el verso, el poema...

participar en estas II jornadas internacionales de poesía mistraliana en Chile, me ha servido para traerne de Monica, Naavale, de Edith, de Jaime, Sergio y de tantos y tantos otros participantes un trocito de aire.

Un aire fresco, cómplice e irrepetible. Aire con el que abanicarme en las calurosas tardes que anteceden a la siesta en el verano, donde el clima tortuoso del sur nos suele acompañar por unos meses.

Una feliz convivencia donde el Eje era Gabriela, y donde el grupo de poetas andaluces de donde yo formaba parte, asumimos la dicha inmensa de aprender a bailar una cueca con el solo ventrículo derecho, mientras que con el izquierdo, abrigamos el eco mapuche y fuimos al verso, al enramado abrazo allá por Montegrande donde reposan los huesos de la que fuera una poeta de altura.

Porque si algo teníamos claro el grupo de poetas e investigadores, es que la gran Montaña, sobre las montañas, era ella, Gabriela, y nosotros simples, acaso, torpes escaladores, deseosos de saber, de conocer, de surcar el espíritu enigmático de esta extraordinaria mujer que allí nos unía. Perú, México, Uruguay, Argentina, España, además de prestigiosos poetas y estudiosos chilenos, que en torno a tu figura nos concentramos allí por unos días.

Soy paloma y soy fiera. Sé arrullar y rugir seguía anotando Gabriela en su diario íntimo. Un diario donde Lucila Godoy se refleja como en un espejo de mano y se escribe más adentro en las entrañas de su propia condición de mujer.

Estudiándola, leyendo sentencias como ésta, me sorprende la constante paradoja de lo que pudo ser su vida y su obra. Percibí con sorpresa, la capacidad extrema de ternura y rudeza que se daba a un mismo tiempo en su persona. Cualidad o defecto, no lo sé, pero que a mis ojos esa ambivalencia en su persona la hicieron grande, más grande aún si cabe.

Pero lo que más me sorprendió, y para eso sí que era preciso atravesar el Atlántico, cruzar montañas y desplazarse a ese pueblo perdido del valle de Elquis, fue palpar con los cinco sentido el lugar de nacimiento, la pequeña y humilde casa, hoy museo, y comprender cómo una mujer en esa época, en esas condiciones, en ese lugar rústico, casi salvaje, sin una habitación propia, como seguramente diría Virginia Woolf, con la grandiosa y sola fuerza de su voluntad, pudiera más allá de lo imposible, derribar ese fuerte bastión del yo y mi circunstancias, destino que probablemente la tuviera cercada y que ella, admirablemente, supo esquivar con la sola fuerza de su pulso.

Creo en mi corazón, el que yo exprimo / para teñir el lienzo de la vida

dice Gabriela en uno de sus versos. Y es que, repasando mi libro de viaje, donde han quedado grabado fragmentos de emociones, no solo mías, sino de muchos de los asistentes de ete II encuentro con Gabriela, compruebo hasta que punto máximo de la gradación, la fuerza de su espíritu se fue adentrando y la fuimos sintiendo en cada uno de nosotros. Sumada la intuíamos en todos los actos que día a día se iban celebrando en su honor.

Así, sin verla la veíamos, la veía, en cada visita que hicimos a colegios como el del Molle o el de Luscila Godoy, en Vicuñas. La veía en los ojos brillantes de los niños, a los que ella tanto amaba, la veía mirando las estrellas en el Mamayuca, en la Serena o en Coquimbo donde días antes pernoctamos. Elevar sus versos, asi los globos soltados al infinito azul del cielo, así unos mimos de aspecto angelical y candoroso se afanaban en los libros.

Una ristra de manos y un perfil de ternura se filtraba en los muchos deseos de palabra compartida. Yo, al igual que Gabriela confesara en su diario íntimo, Soy mujer de un puñadito de afectos. Vivo de los afectos como del aire y la luz.

Isabel de Rueda

II JORNADAS MISTRALIANAS EN VICUÑA -CHILE-

2011-08-26T13:49:00.011+02:00

Vicuña. Casa Museo Gabriela Mistral

Rueda de Prensa en La Serena

Grupo de participantes de Argentina, Perú, México, Uruguay, España y Chile en estas II jornadas mistralianas celebradas en el valle de Elquis

A Gabriela Mistral

LA MAESTRA

Yo tengo una palabra en la garganta

una pizarra

de agua entre mi lengua, la demencia
de un sueño tengo entre mis labios.

Estaciones de un Valle prendidos en un fonema

y un poema

que baja por mi sangre.

Por mi loco aliento, sé que está la marca

las señales de todo lo vivido,

a veces

el anden del miedo está en mi boca...

Y, como locas muchachas enroscadas

en el tracto inicial de la inconsciencia,

tengo la palabra pastando,

un arroyo perdido en un lagar

donde fluyen los niños.

Isabel de Rueda

A Propósito del espejismo

2010-12-07T16:19:00.005+01:00

Decía León Felipe, que la locura es un grado superior de la humanidad.

Y lo pensaba así porque para el poeta zamorano, la locura no es otra cosa

que una cualidad de los hombres sensibles.

Desde este punto de vista, los poemas que compone este poemario

están inspirados en ciertos personajes que cruzaron esa delgada línea

donde , de algún modo, el arte y la locura se cruzan y en algún instante se dan la mano.

Poemas inspirados en personajes ingeniosos, como lo fuera Mozar,

o en otros, la mayoría de los casos depresivos, algunos suicidas, así la poeta

Argentina, Alejandra Pizarnik, aquella que decía ser la Maga de Cortaza,

y que adoleció de profundas obsesiones.

Personajes atormentados, con diferentes trastornos mentales, como sabemos

fu Van Gogh, "El loco del pelo rojo" o la exquisita y la muy adelantada a su tiempo

Virginia Woolf, así Leopoldo María Panero, Alfonsina Storni...

Todos enigmáticos, como lo fuera Manfrend, el alemán afincado en Camelle y que por ser menos concida, luego os contaré su historia más detenidamente.

Locos reales o imaginarios que a mi me han hecho reflexionar, pensar, como

hice en su día con una de las más ingeniosas, de las llamada novelas cortas de

Cervantes, El licenciado Vidriera, antecedente, de nuestro loco universal, Alonso

Quijano, ese don Quijote que en cierto modo sucumbe al autoengaño, acaso, para

salir de la vulgaridad cotidiana.

Personajes como éste a caballo entre la verdad y la alucinación, entre la clarividencia

y la obsesión, entre la locura y la sensatez. Músicos, pintores, escultores... poetas

visionarios capaces de ver a través del arte lo invisible, esa sombra llameante que

diría María Zambrano y que no es otra cosa que el conocimiento intuitivo,

aquel que surge de la oscuridad abriendo nuevos surcos, caminos.

Isabel de Rueda

PAZOS HERMOS

2010-12-07T15:32:00.007+01:00

PAZOS HERMOS

Desde Astorga a Monforte fue tirando

guijarro a guijarro su desamor de siglo,

una calzada de piedra, alli, en la ruta

de los santos lugares,

y luego,

su corazón abierto;

un balcón con vistas a la Riberas del Sil

mostrando en sus latidos los cimborrios,

los matices de verde,

la vasta enredadera de su pecho calmo.

Y como esas pallozas restauradas del frío,

así su rostro

adquirió la expresión de una sortija

enraizada en el largo caminar hacia adentro.

Os traigo, el resplandor del sur -les dijo-

me llevo un sueño.

Isabel de Rueda
(Del libro A propósito del espejismo)

2010-12-06T19:45:00.002+01:00

DEL AMOR

Y como cabe el olor de los peces

en el atril del verso

comprendí

que a tu lado todo el sueño cabía.

Y que un solo poema

en la piel resplandece como un barco

de rizados cabellos y sinuosas

formas.

Comprendí

que el deseo del cuerpo se parece

a ese giro del hambre maculado

por segmentos de lluvias y candiles,

y que amor es amor

y que yo, no soy yo, si no es en ti

despojada de ropa y maquillaje.

2010-12-06T19:36:00.003+01:00

A Alejandra Pizarnik

LOS ESPEJOS

Como si fuera la Alicia de Lewis Carrol,

traspasé

las normas de las verjas y de los muros.

Registré

las sombras de mi misma

y caminé

por ese desvarío que conduce

al verso y al poema.

Discutí, bramé, soñé,

con ráfaagas de lluvia en la delgada

región de la locura.

Y advertí la extracción de la piedra

y me ovillé

en la sed que siempre me contuvo.

LA MUJER EN LA POESÍA HISPANOMARROQUI

2010-05-14T04:06:00.006+02:00

Antología poética

Coordinada por el poeta Ahmed Mohamed Mgara

y la fundación Dos orillas de la diputación de Cádiz.

INTRODUCCIÓN

Hace unos meses la idea de organizar un encuentro de poetas de España y Marruecos en Tetuán y donde los participantes pudieran entablar contactos y compartir experiencias creando proyectos de futuro en común y en su conjunto en pro de la poesía.

Mi amiga Edith Checa, desde la capital hispalense, y yo, desde la capital del Dersa, nos fuimos animando sin cesar a la luz "nuestra ilusión" y hacerla realidad, en solidaridad con la Fundación Ana Bella para la defensa de la mujer abandonada y maltratada de Sevilla.

Y el proyecto que pretendía ser humilde en sus inicios se fue creciendo hasta superar nuestras posibilidades. Hemos tenido que cerrar las admisiones con unos 80 participantes, tod@ de alto peso poético ayudados por nuestras amigas Ana Santaella y Paloma Fernández Gómaz, entre otr@s poetas del universo.

Ningún homenaje a nuestro querido Jacinto López Gorgé puede ser tan romántico y tan de ensueño. Pepita, la mujer del finado me llamó para decirme que, pese a su estado de salud, asistirá al humilde homenaje de unos compañeros que aún recordamos ese manantial de amor que era Jacinto, un poeta único en su género en una época de genialidades...

Y con seis lenguas: Español, árabe, valenciano, portugués, francés e italiano....

Ahmed Mgara

PISADAS SOBRE LIENZO

2010-02-14T21:40:00.008+01:00

Pisadas sobre Lienzo
Isabel de Rueda
EH Editores

La belleza es el común denominador de la poesía

que Isabel de Rueda nos regala en Pisadas sobre

Lienzo. Y entre la multitud de aspectos expresivos de lo bello, la autora ha escogido el de la pureza, esa pureza que persiguieron tantos, desde Baudelaire hasta Juan Ramón, Salinas o Guillén. Su estilo es, más que sencillo, ligero, etéreo, sutil: profusión de versos cortos, vaporosos, escased de adjetivos fulgurantes, metáforas delicadas. Su vocabulario huye de la cotidianidadad sin caer en preciosismos. Su temática abarca desde eun erotismo sutil hasta una reflexión introspectiva. La emoción de lo inefable sobrevuela cada uno de sus versos. Pisadas sobre Lienzo es, sin duda y esencialmente, un bello libro de poemas.

LIENZO Y PISADAS

Hay un llanto de río

y una flor de papel entre la oscura

soledad de sus ojos.

Hay un cielo

y unas alas que fluyen melodiosas.

Hay una luz

porque nunca la noche permanece

y un circuito de voces

hay en el afluente discurriendo.

Hay dolor y tristeza en los colores

de esta extraña paleta

y una flor y un verbo de caricias.

...Hay un lienzo y pisadas

2010-02-14T21:34:00.003+01:00

QUIETUD

Correr y llegar a ningún lado,
envuelta entre las sombras
de lo que uno es.
Rotar
en medio de tu sola y única presencia
y discurrir
mirando el horizonte
el misterio que encierra
la quietud.

NO LA TOQUES

Un puñado de pétalos sangrando,
una espada en el vientre,
un dolor eclipsado, un vino
tomado a destiempo.
Todo ese nacer ya desgajado;
tronchada está la rosa, no la toques.
Ahora donde un labio allí se posa
y el beso de la muerte es su refugio.

2010-02-14T21:34:00.001+01:00

2010-02-14T21:27:00.005+01:00

EL LOCO

El piar de este frío,

la ventana que aprieta,

el jardín

de una fuente tardía.

El llorar de algún mostruo,

la noche

de los túneles lentos.

La mar

y sus cinco piratas,

y el loco, el loco.

Una nueva ocasión para mostrar mis inéditos

2007-12-13T00:11:00.000+01:00

Los amigos entre el público

2007-12-13T00:00:00.000+01:00

Entre ellos Pili y Andrés, Domingo Failde, Manuel Saborido, Mari Carmen Fría, Gema, Mercedes y otros poetas y artistas de la zona

Lectura de poesía; Bar la Moderna

2007-12-12T23:42:00.000+01:00

En este emblemático bar de Jerez y bajo el ciclo Versos del estío, presentado por Mauricio Gil Cano.

Dolors Alberola y yo en un momento de la lectura.

El calor de este miércoles cinco de septiembre no impidió disfrutar de una velada, donde una vez más, la poesía y los amigos se dieron la mano.

Organizado por la Escuela de Hostelería de Jerez,

EL ESPACIO

2007-09-03T00:13:00.000+02:00

Cuánto espacio ocupa
la llave de una idea,
la silueta perfecta
de un grano de arroz,
la isla que envuelven nuestros pasos.
Cuánto espacio ocupa
la palabra amor
cuando laten todas las sílabas
y tiemblas...

2007-09-03T00:04:00.000+02:00

NINGUNA PRISA

2007-09-02T23:49:00.001+02:00

El alma que busca

mira entre los ojos del mundo

socava los rincones,

despaciosa

contempla las alturas y en sus manos

retiene el microcosmo.

Ninguna prisa

cuando el tiempo le engaña con las horas.

A veces

un minuto basta cuando bulle

una especie de ala

y una voz tan sólo,

una palabra

deslumbra, así, como un fulgor

entre las rocas

2007-09-01T12:16:00.000+02:00

MISTERIO

2007-01-14T13:48:00.000+01:00

Correr y llegar a ningún lado,
envuelta entre las sombras
de lo que uno es.
Rotar
en medio de tu sola y única presencia
y discurrir
mirando al horizonte
el misterio que encierra
la quietud

EN ORIHUELA, SU PUEBLO Y EL MÍO

2006-10-30T09:55:00.000+01:00

Y "Volverás a mi huerto y a mi higuera
por los altos andamios de las flores..."

CONOCÍ

Conocí la palabra oronda, ancha del poeta,
y en ella vi la brisa, las tinieblas,
y vi las alas de un pájaro volando.
Sola
ellí en un cuarto, yo, tan joven
contemplé
el pozo existencial de cada herida

VISITA A CASA DEL POETA MIGUEL HERNÁNDEZ

2006-10-30T09:28:00.000+01:00

"Quiero besar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte."

"No perdono a la muerte enamorada
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada."

"Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado."

LECTURA POÉTICA EN SUECA

2006-10-29T22:41:00.000+01:00

Lolita Beltrán, queridísima poeta popular.
El imprevisto quiso que además la poeta valenciana Esfero Carulo se sentara a la mesa con nosotros.

LA ALBUFERA

2006-10-29T21:28:00.000+01:00

A LO LEJOS

A lo lejos la garza,
un ejército de juncos,
el silencio
posado en una barca.
A lo lejos
el robo furtivo de un poema,
un haiku silencioso, sólo ramas...
A lo lejos tú
tendido entre las sombras,
quieto
en la penumbra oscura
de mi propio yo
inextinguible
como un canto gregoriano
así; envolvente, misterioso

SUEÑOS DE UNA NOCHE DE VERANO

2006-10-29T20:49:00.000+01:00

Los poetas:
Domingo F. Failde, Dolors Alberola y Valentín García Alonso, acompañandonos en esta velada.

Lectura Poética en Ronda

2006-10-29T20:13:00.000+01:00

En el patio mudéjar del palacio de Mondragón de Ronda
tuvo lugar un recital poético musical a cargo de las poetas Isabel Rueda y Sara Gutiérrez,unido al cantautor malagueño
Daniel Melgar,

El acto estuvo presentado por Francisco Carrasco y organizado por EH editores

SER O NO SER

2006-08-06T21:18:00.000+02:00

ser esfinge silenciosa y no sentir la vida
o alegre, ser la dama primitiva que sonríe,
la furia en unos brazos de espantosa niebla.

Lectura en colegio María Auxiliadora

2006-07-28T10:07:00.000+02:00

EQUIVOCARSE

No es vergüenza la caida,
la letra mal doblada, el balbuceo.
Si se ha de nacer tan frágil,
tan desnudo,
no es vergüenza ser mañana.
Si florecen
tiernas flores al alba.
si se avanza,
y hay tortugas afanosas en los peldaños
si se inventa, si se crea, si se admira
no es vergüenza, para nada
equivocarse

Inspiración III

2006-07-28T07:25:00.000+02:00

Todo plural se acerca.
Todo plural se acerca.
El techo se deshace, es una bruma,
se diluye.
Todo plural , tu iris
tus manos entre las rosas dibujada
en un silencio
donde el beso es tierno y verdadero

Llueve y en la espalda de una playa de luces
y atrevido humo diviso tu silencio.
Necesario es el altar, su misa sobria.
De lejos,
la ciudad serpea y el brillo calza su belleza.
Pero ya no hay tiempo y mi torso
en ti se cierra.
A la serena melodía de unas notas
de mar azul,
de olas navegables vuelvo.
Al enigma incierto de tu abrazo

EN SAGRADAS MONTAÑAS

2006-07-19T11:42:00.000+02:00

Es pulcra la entrega de los lirios
cuando avanza el silencio en la frente,
cuando callas y estás en la aldea precisando tu fuego
descorriendo el sosiego que te hace accesible
a otra voz en el tiempo.

Meditando,
en sagradas montañas sólo ves
otro cuerpo,
otra isla feroz que tus brazos acechan.

Es notorio
el vacío que unos labios anhelan

¡Tan absurda la vida, tan valiosa
e inasible!

ACASO NADA FUERA

Acaso nada fuera Nuestro ser;
minúscula mota que entreteje,
multiplica e invanta.

Pequeña mota la conciencia.
Sólo espero
el desgranar despacio de ser libre.
Tan difícil
tocar la libertad, poder ser nube
si no es contigo el llanto
ser encina

PALABRAS QUE TE ENTREGO

2006-07-18T13:02:00.000+02:00

Toma, te entrego estas palabras.
Tíralas si quieres o llévalas contigo.
En ellas el mar no se detiene, tan inmensos
son sus pasos, pero guarda
el sonido de sus olas y recuerda
el olor azul de su salitre.
Toma. Revisa sus morfemas y lexemas,
verás qué besos escondidos, qué ternura
oculta tanta vestimenta.
Recuéstate
en sus dunas doradas;
tan bello este paisaje que te ofrezco, cual Bolonia
donde el pino se abre a nuevos pinos
de infinita luz.
No te asustes pues la niebla
es acaso un sustantivo que no existe
en estas pocas letras
que te entrego

El azul primero

2006-07-18T12:41:00.000+02:00

El azul primero
rozando aquel paisaje.
El azul primero recostado,
amante cauteloso poseyendo
toda la sed del hombre que se para,
detiene su coche y mira

el cerro,
la sedosa lluvia de colores
pendiendo allí a lo lejos.
Sin un pincel, el hombre, tan desnudo y solo,
viendo,
como a un paso de sus ojos, la ternura
silvestre se aproxima,
blanca, parsimoniosa
con la grata beatitud salvajes de unas
flores
iluminadas de azul.
Blancas eran, amarillas, tal vez lilas...

El coche detenido y yo allí, sentada
en una piedra
contemplando

Se negó a ser piedra

2006-07-18T12:27:00.000+02:00

Se negó a ser piedra y se erizaba
súbita de sangre.
Crece el frío tras la puerta. Dentro
del hotel, serena está la luna.
Amor, por ti mi corazón se agota.
Mi alma se despuebla y cruza ríos,
trepa en los tejados, besa el bosque,
sabe cultivar las rosas...
Se negó a ser piedra
y caminaba dentro de su hotel sagrado.
Su corazón oía,
y su silencio eran piernas entornadas,
y era un seto
en otras piernas más viriles, más hermosas

Entrevista de Domingo Failde

2006-07-18T11:53:00.000+02:00

-¿De dónde nace la poesía a Isabel de Rueda?

Me lo he preguntado muchas veces y la respuesta un tanto mística o acaso existencial siempre ha sido la misma; el misterio. El misterio que me rodea como ser humano, y ese intento de búsqueda, de querer ir donde no se sabe. El misterio que encierran las palabras en ese universo que es el poema y el deseo de transgredir ese espacio limitado que a todos nos envuelve.

-¿Elegiste la poesía o la poesía te eligió a ti?

No sé si puede parecer pretenciosa mi respuesta, pero pienso que ella fue quién me eligió, yo no hice más que seguirla, acaso torpemente.

-Poetas hay muchos; pero ¿qué es lo que hace que Isabel de Rueda sea Isabel de Rueda?

Pienso que nuestra forma de escribir está condicionada por nuestra forma de ser, aquello que tu eliges o no eliges; los amigos, la música, los libros. Influencias de dentro y de fuera, ese yo circunstancial que decía Ortega y que inevitablemente nos marca como personas y como poetas.

-¿Qué temas tocas en tu poesía?

Me interesan los temas que te conducen a explorar el alma humana, temas universales, como el amor, la muerte, la soledad, la amistad, el tiempo, el dolor...

-Cuando escribes ¿conversas como Machado con tu otro yo o prefieres salir de ti misma?

Antes que nada, pienso que hay que ser buzo y lanzarte en tus propias aguas. Dialogar contigo mismo y con los maestros que aún estan o que te precedieron a través de los libros. La poesía como dije antes, es ese querer ir donde no se sabe, explorar ese yo único y personal para luego salir de él con la mirada cambiada. Entrar para salir, salir para entrar y así sucesivamente.

-¿Qué es poesía? y no me digas que "poesía eres tú" ?

¡Tan dificil responder a estas cuestiones!... Verás, no sé si estaré equivocada, pero siempre he sentido la poesía como un ente propio, autónomo, independiente, un ente que podría estar en cualquier parte y al que aprehender a través de las palabras, la imagen, la música...Poesía, bien podría ser tú, o esto o aquello, en esa concepción becqueriana a la que en cierta forma yo me adhiero.

-¿Quién te hizo poeta?

La palabra Poeta para mi tiene un significado muy amplio, de modo que no sería yo quien me asignara ese apelativo. Si bien, el amor a la poesía me viene dado por esa voracidad, a veces compulsiva con los libros, el amor a la literatura unida a esa fuerte introspección que me caracteriza y que hace me refugie sin más en la poesía.

-¿Quién son tus poetas favoritos?

Poetas favoritos hay muchos, de diferentes épocas y estilos. Pasando por el deleite de la poesía anónima de tradición oral, están los poetas que de algún modo me marcaron en ese camino inicial y que me hicieron emprender este camino en la poesía, aquellos a los que leí con avidez y la inocencia de la primera juventud; Bécquer, Juan Ramón, Hernández, Machado... luego están los que me siguieron haciendo pensar, y descubrir otras formas poéticas entre ellos Pessoa, Blas de Otero, Jalil Gibrán, Goytisolo, Cesar Vallejo, Borges, Valente, Hierro, León Felipe... La lista de poetas imprescindibles se agranda y agranda en el tiempo y el espacio. Es difícil enumerarlos a todos. Aunque si se tenga muy claro esa conciencia de deuda con todos ellos.

-¿Clásica o moderna?

Cuando escribo no escribo pensando si soy moderna o clásica. Si lo clásico como decía Borges es lo perdurable, desearía ser clásica, pero sólo por esa cuestión, aunque ¿quién dice que no se puede ser clásico y moderno a un tiempo? si no, preguntémosle a la poesía de Juan Ramón o la del nicaragüense Rubén Darío.

-¿Cuál es el futuro poético, por supuesto, de Isabel de Rueda?

Escribir ese libro que intuyo dentro de mi, pero que aún no sé cómo ni cuando. No sé, seguir como hasta ahora, sin prisas, indagando en este presente continuo, en este día a día, aprendiendo, rodeada de versos, de amigos, si bien, mi sueño más cercano y tras la reciente publicación de "Tu silencio en voces" es ver en las librerías mi otro libro de poemas "La memoria errante" que espero y deseo sea para el próximo invierno.

PARIS ES UNA FIESTA

2006-07-17T11:28:00.000+02:00

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.

(César Vallejo)

El Amor a lo Bello, ésa es la fe del Poeta;
el Azul su estandarte; y el Ideal, su ley!
(Paul Verlaine)

A LA INMENSA MAYORÍA

2006-07-17T09:13:00.000+02:00

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.

Homenaje a Blas de Otero Octubre 2004

2006-07-17T08:33:00.000+02:00

EN EL PRINCIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
se he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria.
si abrí los labios para desgarrármelos,
me queda la palabra.

Fue un acto sencillo; Sonia, Iñaki, Sabina al teléfono,Josemari, y yo.
Tras depositar unas flores Y evitando tapar con ellas
su sencillo pero emotivo epitafio, nos dispusimos a leer en voz alta
como si el poeta nos oyera un poema tras otro y otro más otro.

PIDO LA PAZ Y LA PALABRA

Haikus

2006-07-02T14:17:00.000+02:00

Todo se expande.
La amistad es un libro
sin erratas.

Todo es posible
cuando el ala nos vence
en una oda.

Sobre los árboles
la presencia del verso
meciendo ramas.

Y meditando
la palabra expandida
alzó su vuelo.

EL TIEMPO

Cíclicas ramas
de interrogantes, tiene
como pregunta.

Como respuesta
cicatrices de arena;
fósil latiendo

PASADO

luna apagada
satélite que gira
buscando el astro.

FUTURO

Suave latido
en la nave vacía
del capitán.

POESÍA

Tejiendo anhelos
la palabras se unen
así el poema

Mar en un libro
diminutos molinos
voz del gigante

Llueve un silencio
plenitud en mi aldea;
el primer verso.

Las palabras no llegan

2006-07-02T09:46:00.000+02:00

A Iñaki Peña

No llegan las palabras,amigo, tu soñaste
que el día era una letra que propulsa latidos.
No llegan las palabras cuando el gozo
desnuda a la mañana,
cuando el miedo ya olvida los colores,
no llegan las palabras, tú lo sabes,
que el llanto,
sólo es llanto de escurrido ropaje.
No llegan las palabras cuando nada podemos
y sabemos
que la muerte teje nuestro cuerpo y nos despoja,
amigo, y nos despoja.
Cuando el himno
corrupto de la guerra nos sorprende,
cuando el cielo se hace escombros
y perece la razón la frente, la cordura...
no llegan las palabras, tú lo sabes,
pero al menos,
tomemos un poema, un grito
que se encienda
y diga paz, amigo, y diga Paz...

No quiero esa palabra

2006-07-02T09:39:00.000+02:00

No quiero esa palabra.
¡Llévala donde no suene,
donde no exista garganta,
ni boca, ni saliva que pronuncie...!
es tan triste su forma,
tan grotesco su fin.
¡Duérmela donde yo nola vea,
átala, y cécale
su destino hiriente.

Inspiración II

2006-07-02T09:29:00.000+02:00

La mañana, a veces muestra su tibieza,
te toca suavemente, penetra el ángel.

Y ves
las flores nuevamente sorprendidas
con un himno o un canto.
Te sientas, abres las manos, todo
a ti te llega:
la eclipsante fuente, la exhausta
sonrisa que nos lleva a pacer desnudos,
blancos y susurrantes en un destello
de luz inamovible.

2006-07-02T09:22:00.000+02:00

2006-07-02T09:04:00.000+02:00

TUS OJOS

2006-07-02T08:26:00.000+02:00

Hay en tus ojos un no sé impenetrable,
algo así como un lago
un pequeño escozor diminuto de abismo.

Hafa Cafe

2006-07-02T08:03:00.000+02:00

HOY SÉ

2006-07-01T18:15:00.000+02:00

Hoy sé
que nada vale tanto
como este andar despacio en la vereda.
No importa si una nube
te está mirando o te codicia,
pues el sol
nunca abandona a sus dorados rayos,
ni su carro de luz
se aleja nunca para siempre

CONVENCIONES

2006-07-01T18:07:00.000+02:00

Estar perdida en la sortija de las convenciones,
tragar palabras,gestos, ser
como ellos esperan que tú seas.
Enredarte en la muerte del no Ser,
extraviar tu herida, ocultarla,
negarte la existencia
y vivir
sometida a las normas, adornar
con podridos pétalos el óbito
de tu propia voz

2006-07-01T16:17:00.000+02:00

EL INSOMNIO

2006-07-01T15:38:00.000+02:00

El sigilo
otra vez en mi frente mostraba
la señal
de una noche de insomnio.

Discurría
abrazado a demonios, lentamente
el silencio.
No sé
si otra vez en mi pecho
hoy cabrá tantas rías,
tantas barcas remando.

No hay orillas
que divisen ese fuego.

Sólo enigma o el titán
de un anhelo que emerge
más potente en la noche

(Del libro: La memoria errante)

TODO PLURAL

2006-06-15T00:35:00.000+02:00

Todo plural se acerca.
El techo se deshace, es una bruma,
se diluye.
Todo plural, tu iris
tus manos entre las rosas dibujadas
en un silencio
donde el beso es tierno y verdadero

tu silencio en voces

2006-06-15T00:16:00.000+02:00

¿Cómo decir, oh Sueño, tu silencio en voces?
Octavio Paz

Ayer ha venido.

Un ala extraña ha cercado mi rostro,
reposa entre mis huesos, insiste
en tomar un metro, medir mi gozo.
Mi gozo es un poema abierto hacia un castillo,
es un trozo de barro fugitivo,
raíces, caminos...
-Es verdad que el silencio ha marcado las voces-
voces que se entregan, tenaces como torres.
Tu silencio,en voces inexorables.
Ayer ha venido,
despacio como un verso ha erigido el asombro,
bello, como un astro que soñara
entre códices sacro,
ha dejado tu Nombre.

LEVANTARME

2006-04-30T17:31:00.000+02:00

Levantarme,
agarrar bien el día,
exprimir en mis manos la aurora que nace,
seguir el camino más largo
y sin más
escribir un poema,
recordarte en un verso,
llegar a una nada que fluye,
una nada cubierta de hojas y labios.
Levantarme,
sentir que a cada paso nazco,
adorar al frío y al calor certero,
a los tristes demonios y a los ángeles buenos
que llagan de pronto y clavan
una ribera de luz dulce en mi pecho.

Prólogo Voces del Chamamé 2004

2006-04-20T16:25:00.000+02:00

Remite el crudo invierno y el viento
del oeste trae a la primavera entre su brisa
(Horacio, libro 1,oda 4)

Una voz, la voz de Rosina al teléfono, ha escanciado el recuerdo de otra primavera horaciana donde esta vez era yo, quien vestida acaso de corola, recogía mi premio en estas tierras norteñas.
Mientras pienso en esto y de paso divago en cómo y de qué forma tendría que empezar este prólogo, me viene a correlación otro recuerdo, y pienso en el Borges Oral cuando habla del libro como el mejor y más maravilloso instrumento que el hombre haya podido inventar: el teléfono es extensión de la voz, el arado y la espada son extensiones del brazo, pero el libro, nos dice Borges, es extensión de la memoria y la imaginación.
Es bello imaginar y desde aquí poder percibir tan cerca la remota presencia, el sonido en ciernes de unas letras tentadas por un mismo sueño. Es bello pensar en el libro y con él la poesía ...la poesía convocando el festín de la palabra... el libro, ...lanceador de molinos y aspas de gigantes...
Y saber, como todos sabemos, que el primer verso es de los dioses, el primer beso, el primer libro diría yo.
Y luego es el trabajo del artesano elaborando pasteles, edificando casas, medelando vasijas. Y de ese modo José Ángel Valente lo manifiesta:

A usted le doy una flor,
si me permite
un gato y un micrófono,
un destornillador totalmente en desuso,
una ventana alegre.
Agítelos.
Haga un poema
o cualquier otra cosa.

Sí, agítelos, mézclelos, haga un poema, pero siempre que un ...murmullo de cien tréboles caídos te regale silencio... su alma en cada hilo... en cada sílaba, en cada letra.

Hilos de palabras, de ideas que se enredan caprichosamente en el entresijo de un verso. Porque la poesía, lo saben los poetas, es ese quedar suspenso entre la Realidad y el Deseo, es ese joven marino que no muere porque es la primavera misma.
La primavera y el poema que surqe de ...una voz antigua, imponderable, arrastrada por ese viento del oeste que nació en ti.
No existe todavía pero se está gestando; el universo Macondo o de Santa María, una vez más así lo quiere.
Es emocionante, estar tan lejos y sentir el río, las palabras, las letras, los libros que imagino perfectamente alineados, como un ejército aguerrido de hombres mansos esperando el momento.
Y pienso en Borges, viejo, silencioso entre los libros que nunca ardieron, sospechosamente flaco, como un quijote inventando la vida. Y pienso en este prólogo que no sé cómo, ni de qué forma, y en otros Borges o Alonsos que no envejecen porque sueñan.
Es tarde, y pienso en fin en nada. Pues todo lo que pienso es en esa cíclica manía de no morir si no es morir entre los libros

Isabel de Rueda

Y ES PORQUE TE QUIERO

2006-04-20T16:10:00.000+02:00

Y es porque te quiero
por lo que la razón
como pájaro herido
se desliza por los brazos
amargos del reproche.

Y así te exijo
que compruebes mi presencia
y la rescates de la sombras,
que tu mente
se vacie en mi boca
y en tu memoria
sólo halles mi aliento.

Y es porque te quiero
por lo que empuño la espada
y te hiero. Y me hiero

2006-04-20T09:37:00.000+02:00

2006-04-19T09:48:00.000+02:00

Nota biográfica

2006-04-19T09:28:00.001+02:00

Isabel de Rueda nació en Jerez de la Frontera (Cádiz) en 1962.
Ha cursado estudios de filosofía y actualmente de filología
hispánica a través de la Uned. Publicado diferentes poemarios:
"Al viento" "De la memoria encajada" "Tocada por la arcilla"
en el libro "La mirada intima".
Ha sido primer premio en diferentes certámenes poéticos: Manuel
Barbadillo 2001 (Sanlúcar de Barrameda); Isabel Ovin 2002 (Carmona);
y Rincón de la victoria 2003 (Málaga)
Mención de honor en Victoria Kent (Algeciras 2000); finalista en
Voces del Chamamé 2003 (0viedo); y en el de Pilar Paz Pasamar 2004
(Jerez Frontera)
Ha colaborado con diversos organismos, tanto públicos como privados,
dando lecturas poéticas como en la Fundación Caballero Bonald,
Centro Andaluz de las Letras, Centro Andaluz de flamenco, tertulia
el Arenal, tertulia el Ermitaño,Consejo Regulador del Vino etc.
Muy recientemente se acaba de publicar "Tu silencio en voces"
editorial Vitruvio (Madrid) y está pendiente de publicación su libro
de poemas "De la memoria errante)

2006-04-16T20:25:00.000+02:00

No me llenes de vacío
que la nada no la quiero,
si acaso calla
y lléname de silencio.

2006-04-16T20:21:00.000+02:00

2006-04-16T20:12:00.000+02:00

2006-04-16T20:10:00.000+02:00

Tu Silencio en Voces

2006-04-16T19:17:00.000+02:00

Tu Silencio en Voces
La poeta Isabel de Rueda presenta su nuevo libro "Tu silencio en voces" en la Escuela Profesional de Hostelería de Jerez.
Poemario intimista en el que el silencio se erige como verdadero protagonista de la obra, un recorrido pausado y silencioso a través de las palabras. El libro está prologado por Iñaki Peña, director de Trébede RNE 3 y editado por la editoria Vitruvio (Madrid)

2006-04-16T19:09:00.000+02:00

HIJA DE UN HOMBRE BUENO

2006-04-16T11:06:00.001+02:00

Soy la hija de un hombre bueno,
de una mañana u una voz.
La hija de una línea recta en hermosura,
de un árbol, de un color.
Y crecí
como crecen las hijas de un hombre bueno,
algo tonta y algo agradecida,
la mañana en un verso, la sonrisa a la flor.
Soy, feliz os digo; la hija de una playa sin nombre,
de una humilde templanza, de una rica
canción.
La hija amada de un hombre que aún sueña,
que aún ama,
las gacelas de un cuento, los cerezos en flor.

Isabel de Rueda

Palabras que me lleven

2006-04-15T20:58:00.000+02:00

Sumergirme, quiero, en profundas palabras.

Palabras que me doten
de alas clandestinas y que me lleven
a la cima de un beso,
de una torre o un campanario.

Tantear la luz
más allá de una pluma temblando tinta
desvestirme,
ser sólo monte, verdor, ventana...