A alguien escuché decir que los poetas nunca mueren, sólo fingen estarlo. El once de febrero, hizo justo un año que el Poeta Domingo F.Faílde; ese chico malo al que le gustaba el rock can roll, está fingiendo una muerte que no es tal. Mas vivo que nunca permanece y permanecerá en la memoria de muchos de nosotros que lo conocimos. En su poesía; en los presentes y futuros lectores de su excelente y profusa obra.
Nacido en Linares y licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Granada, ejerció de profesor de literatura en la ciudad de Algeciras, donde fue residente durante muchos años, antes de afincarse en Jerez.
Promotor de revistas y otras publicaciones, fue fundador de la Asociación Andaluza de Críticos literarios y coordinador del suplemento cultural: La Isla (del diario Europa Sur)
Obteniendo numerosos premios y reconocimientos, y publicado más de una veintena de libros.
Cronológicamente pertenece a la generación de los Novísimos, aunque él se denominara a sí mismo de la generación del 68 del mayo francés.
Porque el hombre está solo en su misterio es que escribe poesía. Dijo en una ocasión cuando le preguntaron.
Exmilitante del partido comunista, no dejó de sentir también la palabra como alegato ante el poder que alinea, y contra aquellos que aceptan sin más su tiranía.
Poeta y escritor íntegro. Su poética es existencial, introspectiva, amatoria, pero también irónica y mordaz. Con esa melancolía andalusí -como dijera su gran amigo Juan José Tellez, al definir algunos de los rasgos de su poesía.
Tuve la suerte, como muchos de los que hoy estamos aquí, de conocerle, de haber compartido con él vino y mantel, junto a su esposa y Dolors Alberola. Y descubrir esa otra cara lúdica, divertida, algo canalla que nos hacía pasar veladas increíbles.
A ese Domingo, divertido, gozador, -batería de música de un grupo de rock can roll- amante de Jhon Lennon y de Lois Armstrong, a ese Domingo, que hubiera preferido ser mejor obispo o chica de cabaret, antes que poeta, que disfrutaba con la música de Edit Piaf y de un buen vino.
Amigo de Virgilio y de Catulo, pero capaz de levantarle la falda o darle un achuchón a Celestina...a ese ilustre amigo, tertuliano de raza, del que tanto aprendimos y que nos hacia pensar y reír. A ese poeta que a la luz del celindo solo finge estar muerto, queremos rendir esta noche homenaje.
Porque ningún homenaje es bastante para un hombre, un poeta, un amigo, que con amor y humildad, lo dio todo por ese paraíso que habita siempre en la Poesía.
Isabel de Rueda
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| Álvaro Caputto presentando y dirigiendo el acto |
Álvaro poco antes conectar con el más allá, y lograr, así, conexión en directo con el poeta homenajeado, creando uno de los muchos momentos mágicos que se vivieron en la Gitanería.
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| Maravillosa voz de Verónica Díaz en un momento de su actuación |
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| Dolors Alberola leyendo unos poemas inéditos de su esposo Domingo Faílde |
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| Emotiva actuación de Antonio Flor poniendo voz a la poesía |
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| Abriendo el acto de presentación |
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| La poeta Maribel Tejero |
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| El poeta Pedro Sanchez Snz |
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| Teresa Sibón |
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| Paqui Cortés Espinosa |
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| Chencho Ríoz Zocar |
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Chencho Pintando con los dedos
un cuadro inspirado en Domingo |
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Espontáneo e ingenioso
poniendo agradecidas cotas de humor al acto |
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| Andrés Gago, amigo de Domingo |
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| La poeta Isabel Berdugo |
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| Toñi Zíngara amiga de Tertulia |
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| El poeta Manuel Saborido Pastor |
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| La poeta Carmen Saiz |
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| El poeta de Benalup; Alejandro Pérez Guillén |
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| La voz templada de Maria leyendo un poema del poeta |
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| Dolors Alberola en uno de los momentos más emotivos |
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| Un homenaje lleno de amor y alegría recordando al hombre y al poeta |
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| El Poeta Domingo F. Faílde recordando a ese chico malo que le gustaba el rock can roll |
LA TROMPETA DEL FIN DEL MUNDO
Si de pronto sonara una trompeta,
si de pronto Louis Armstrong anunciase el apocalipsis,
no sucediera en vano
la hecatombe.
La muerte sería, entonces,
un jinete encendido con la lumbre dorada
de todos los crepúsculos del mundo,
y dulce y perfumada
su mortalidad...
Si de pronto sonara. Si de pronto,
con el oscuro grito de quien se sabe herido por el amor,
el mar se desbordase,
no haría falta que el cielo, desfondado,
su munición lanzara a los abismos,
pues saldríamos gozosos por calles y plazas,
exigiendo la anunciada consumación.
Si sonara, ay de mí,
quien parecer temiera en adelante.
Un sorbo de belleza con mirra en una lanza,
para morir en paz.
( Domingo F. Faílde, Poema de la Antología Testamento de Naúfrago )
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